Histórias

                    - Pai! – a Clara reagia com surpresa sorridente. Admitia que ele estava certamente a brincar. – Não é assim, enganaste-te!                 O pai continuou concentrado na conversa que mantinha com o Mateus.                 - E sabes explicar o provérbio?                 - Claro… - afirmou o Mateus, incapaz de esconder uma certa hesitação agarrada aos gestos, pendurada no olhar descendente.                 A explicação foi surgindo do escuro como a lua em quarto crescente.                 - Pai, não é assim! – insistia a Clara que, ...

https://cantigas.fcsh.unl.pt/manuscrito.asp   (Tropa Chinela, pelotão dedicado e aprendiz) A poesia invadia a sala. Cada palavra chegava carregada de tempo e de espanto. Trazia rugas nas voltas desenhadas e a história dos séculos no ventre de cada vogal.   - Digades, filha, mia filha velida, por que tardastes na fontana fria?   Chegavam as palavras fundadoras. Chegavam e não se reconheciam na descendência reencontrada. Sentiam no corpo a perda de cada sílaba, a rebeldia dos sons desaparecidos e alterados. Repararam no sorriso benevolente das meninas sentadas, longe das mães e das perguntas prudentes que sempre souberam fazer. Perceberam que elas, as meninas, já não apanhavam flores para pôr no cabelo a caminho da fonte. E sentiram-se fechadas na sala, longe dos verdes campos da cor do limão , das fontes frescas, limiar de vida. Percebiam-se despidas das melodias que outrora abraçavam as sílabas e dos movimentos intencionais dos amigos que desafiavam as meninas...