Histórias

        - Desde quando há feriados ao sábado?         O pai ouviu o protesto do filho, mas não desviou o olhar das últimas camélias que se despediam, libertando-se demoradamente dos ramos. Enquanto o jardim permanecia introvertido, qual madrugada aguardando, as camélias tinham despontado, numa explosão de cor e forma! Tinham desafiado as negras nuvens e o vento gélido! Agora que a terra acordava e se mostrava extrovertida, libertando cores, formas, sons e aromas, espetáculo envolvente, resolvem as camélias retirar-se. Não podemos florir todos ao mesmo tempo! Lembrou-se por instantes da história da mãe que tinha sete irmãos, quatro rapazes, quatro raparigas! Os rapazes foram à escola, as raparigas não. Malhas que o Estado tece . Aquela mulher foi camélia no inverno longo e cinzento, abraço perfumado e colorido, melodia em cada madrugada assustada. Dizia todas as palavras que nunca a deixaram desenhar! Recordou-se ainda do pai e das armas que este lhe dedicou, uma caneta e

O pai permanecia na cadeira que balançava lentamente. Naquele dia, não embalava, levava e trazia pensamentos, insistentes, demasiado circundantes. O rádio tentava conquistar o espaço, espalhando pela sala melodias suaves até irromper o sinal horário. Nesse momento, o pai levantou-se, aproximou-se do rádio e baixou discretamente o volume, fixando, por momentos, as filhas que ali perto brincavam. Rapidamente, desligou todos os sentidos, apenas ouvia, estagnado, ausente, preso às palavras que passavam como chamas empurradas pelo vento. Quando voltou da terra queimada, encontrou os olhos da Clara que o fitavam intensamente, como se acabassem de descobrir no rosto do pai a verdade escondida. Momento eternamente retido, como cicatriz depois da ferida! - Queres brincar connosco? - propôs a menina, perante o embaraço do pai. Era melhor. - Dás o leitinho ao bebé, papá! - avançou a Teresa. Sentou-se o pai num banquinho cor de rosa, tornando verdade o sonho das crianças que se der